Timos en la cara

Puede usted pensar lo que quiera, pero yo le afirmo que no hay mejor escritor que el que llega ebrio en su volada, que el que arma los hechos del día y los vive a medias para imaginar su final, por eso me vine largando disparates a las nubes, y el viento espantado se tapaba la boca con la mano, por eso miré desierta a quienes me plantearon su expresión de pena... Nací sóla y así moriré, entonces me niego a los rechazos que largaron mis textos e hicieron posible el camino de los míos, entonces, me quemo por las veces que di mil temas para este alcohol que hoy en día tapo. Bebo, bebo, bebo... Los brebajes de los dioses y me inyecto de las antipatías que me fueron dadas, me nutro de las fuerzas y sigo viviendo, contando lo que he sentido y congelando las ideas para no perderlas, para tener cuidado de trizarlas con los pies, para tener cuidado de cotizar mis alegrías en el punto máximo del cielo.Puede usted intentar demostrar lo que quiera, pero no logrará su meta si se empeña tanto en eso y no trabaja, que los látigos que empujan nuestro andar son distintos, porque, por mi puro nombre, ya tengo espinas en todo el cuerpo y las renuevo para que estén siempre fuertes como la casa nueva: verde, alta y erguida, como el bambú roído que pocas veces es capaz de callar tu alimento. Entonces, siga lanzando sus láser de los ojos, sabiendo que el frío no aplacará su tono, que el gas no querrá comerlo y evaporarlo como lo ha hecho siempre. Sepa que la fiesta no es tan simple y que los orgullos máximos pueden agobiarlo de tan perfectos. Creo no tener un recuerdo cercano en el que haya nombrado mi gusto por lo perfecto, sé por entero que mi café doble se ha comido mi calcio y estaré prontamente rota y tirada en la acera, que en mi puzzle no hay letras que calcen exactas, son tan flexibles como yo,.. Son tan molestas y desesperantes como yo.Puede usted creer que yo veo los olores y que me enceguesen los ruidos que palpo con las piernas y estará en lo cierto, pero no logrará sacarme palabras de lo guardado, porque los candados están soldados, porque se ha perdido la llave, o porque la maestra de todas esas está en mi mente, porque lo impaciente de mis brazos brota de eso y me incita a zafarme de los idiotas que me cogen por las noches. Entonces así, putamente, reviso los rincones de su cuerpo y sus lunares, vida perra, vida triste, vida aberrante y carnavalosa,... Qué imposible es dejar de albergarte en mis órganos y en mi alma, qué fatídico es intentar dejar de drogarte con los pitos del sol, qué inconsecuente soy al alabarte y destrozarte de una vez, aunque nunca he dicho que te odio... Del amor al desprecio hay sólo un paso, mentira, son las mismas cosas demostradas de otra forma, así que elija su tono o su amalgama, elija su paso en esta desdentada. Cómase los gusanos de la tierra que por ésta vez,.. Nadie lo regañará.

Fiesta

Brinda por las fiestas alienígenas y los sectores perdidos por la caída sin fin.Brinda por los rizos aleatorios que se siembran en obscuro de una tierra agobiante que no deja en paz mis pensamientos, los tejen, los enredan, los hacen imaginar cosas que no debieran ser, en los lugares donde no debieran estar, ni de la forma en que las posturas hacen menos pesada la existencia.Entonces con un enojo de mil fuegos se bebe el licor haciéndolo pasar por cada uno de los rincones de esa lengua húmeda, larga y áspera, para que no deje de sentir, para que no deje de degustar, para que no olvide una distancia que marca los últimos días perdidos de las estrellas del alba, para que pruebe que los caminos no están definidos, para que tenga intenciones de, al menos, cambiar el destino, de, por último, enceguecerse dolido ante la implacable mano de su alma.Brinda por los pelos y las palabras que llenan las vasijas puestas en la mesa, que llenan las botellas de colores que puedo absorber con los ojos, que puedo escuchar con los pies descalzos y rotos.Brinda por las vueltas que dará el pedal de su bicicleta antes que la luna pase 3 mil veces por las mismas partes, y que las olas sean comidas por la arena.Entonces sintiendo prenderse el estómago, salte incandescente sobre sus manos y queme su piel sólo con la mirada y vuelque las noches, lo eterno y lo, supuestamente, divino. Porque nunca preguntó si alguna vez pensó en un Dios, porque nunca mencionó su nombre, porque nunca hizo algo más que ser absolutamente ambiguo y por eso logró vencer, y por eso colmó los puestos, todas las tribunas con su público muerto, sediento de la lluvia de libertades que vienen envueltas en el dulce que regala este extraño, por las violaciones me diste, a mi: larga ráfaga de aire.Entonces Brinda por el hermano, por el asesino de mi cultura, brinda por mi cuerpo y por lo que no llegaste a conocer de mi alma.

Pelusas..

Me cuaja el alma, la saca vil y cruda de su fruto apestoso en cálido regocijo.

La siembra para cocerla luego a las brasas de nieve más brillantes, refulgentes y vacías de su fuego verde. No se sabe cómo han sido las cosas, no se juega con el tiempo ni con las ansias de los besos, no se ha negado de la gana, no...

Me confunde, con cómo desgrana su boca, con los atavíos que tiene su traje, con los calambres de sus nervios altivos, a la vista, con su alegría y su seriedad, sus artimañas de palabras. No comprende, que me sorprende, que me atosiga..